É exatamente o mesmo percurso,porém os planos, além de solitários,
já não são mais os mesmos de outrora.
Já não sou tão imaturo como fui um dia.
Fecha-se aqui um ciclo do qual não me aventuro
em busca de definições agora,
quem sabe no por vir?
por hora, me resigno à incerteza do além
instante que ruge voraz defronte ao meu semblante
demasiado apático para ter medo de pôr a mão na flama.
Ainda posso, como uma alma desencarnada, ver sua boca perdida
na minha ao meio-dia,
dois anjos cegos, duas crianças no limbo.
Mas também vejo a mesma cena ser caudalosamente multilada,
a começar pelas pernas,
por uma realidade desmitificadora, estampada nas cenas do dia em que fui
embora sem beijos de despedida para nunca mais regressar àquele mundo
que desmoronou quando me neguei a olhar para trás outra vez.
Os motivos do primeiro não transitam as ruas do nonagésimo dia,
no entanto, ainda estou aqui sobre os mesmos pés calçados, e vejo débil
o nonagésimo dia depositar em minhas mãos, agora destraídas ao fim de tarde,
fortes pingos dessa chuva que me isola em uma parte ilhada em mim.
25/01/2012
( Charles Brow)
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